J'ai mal au coeur; ça me prend les tripes je crois. Le sourire n'est même pas au rendez vous. Je trébuche de dégout, et je lui dit que c'est au sens propre.  Je suis beaucoup trop exigeante, envers lui. Envers tout. C'est un fait, je suis insupportable. Je sais, je. J'en perds mes mots. Mais je sais qu'il n'y est pour rien, qu'il croit faire ce qui est bon, seulement, j'aimerai, qu'il cesse parfois de faire comme si tout allait bien, et que l'on pose nos problèmes, ici, sur la table. Que l'on parle d'un ton solennel, que l'on ne se voile pas la face, que l'on ouvre les yeux, un peu. Ce soir, comme souvent les vendredi soir, je suis partie sans crier gare. Sans une once d'aimabilité, et sans une once d'amour. Sans toi. Et je suis restée là, à écrire, mes larmes et ma colère. On se pardonnera tu crois. Je crois. Et qu'as-tu dessiné ce soir ? Moi j'imagine que j'essayerai d'esquisser les traits de ton visage. J'ai ton image dans la tête. Tu m'souris bêtement, mais je n'ai pas le coeur à ça, pas la tête; on ne parle pas, on écoute le silence. Puis on se sépare. Machinalement. Je n'arrive même pas à écrire. J'ai mal au coeur; ça me prend les tripes je crois.