Il est difficile d'imaginer de quoi sera fondé notre avenir. Difficile de croire que notre situation, stable; pourrait être amenée à finalement, changer. Tous  ces piliers, que l'on se construit, pour se dire "forts". Il arrive un instant ou l'on en vient à compter les jours, les semaines. Et dans un an. Quels seront mes piliers; de quoi sera rythmée ma journée. Il fait peur, cet avenir, cette route, que l'on commence à cent, à vingt; à six. Cette route qui nous oblige à avancer. Quoi qu'il arrive. Les mois passent à une vitesse incontrôlable; on se persuade d'avoir le temps; et quand on croit figer un instant; il passe; déjà. Et cette dernière année, qui donne une boule dans le ventre. La dernière. Ces neuf mois. On l'imagine dure, et insurmontable. Je suis sûre qu'elle sera magnifique; encore. On essayera de profiter, le maximum. Comme d'habitude. On reprendra la route, cette dernière petite route, du dimanche soir, au vendredi matin; ces souvenirs encore inconnus. On passera, bac, permis, on cherchera des écoles, on sera refusés, acceptés; on se séparera. Comme ça; les larmes aux yeux, le coeur serré. On écrira des romans, sur notre amitié; sur nos souvenirs incongrus, finalement, sur notre passé. La vie continuera, laissant derrière elle, douzes mains tendues, six gorges nouées. Et puis. Les bords de mer paraîtront vides, toutes ces musiques, aussi débiles soient-elles; sonneront tellement faux. Les photos ne seront plus si sincères; les couchers de soleil, perchés sur des lits superposés, n'existeront même plus. Il est difficile d'imaginer de quoi sera fondé notre avenir. On imagine, ceci; cela. Et ces mots, qui sortent d'une personne de dix sept ans; c'est dérisoire.